Ma gli androidi sognano pecore elettriche?

Questo non è un romanzo sui robot. È un romanzo su cosa significhi essere umani quando tutto ciò che ci definiva come tali comincia a vacillare. In un mondo devastato da una guerra nucleare, dove gli animali veri sono quasi estinti e possederne uno è un segno di status e di “umanità”, Rick Deckard dà la caccia ad androidi fuggiti, indistinguibili dagli uomini se non per un dettaglio: la mancanza di empatia. Ma man mano che la storia procede, quella distinzione diventa sempre più fragile, sempre più ambigua. Dick costruisce un’atmosfera di desolazione morale prima ancora che fisica. La Terra è un luogo svuotato, coperto di polvere radioattiva, abitato da persone che si aggrappano a rituali artificiali per provare emozioni autentiche. La religione stessa è diventata una simulazione collettiva, un’esperienza condivisa tramite macchine. E gli androidi? Sono freddi, razionali, programmati. Ma soffrono, temono la morte, desiderano vivere. A un certo punto la domanda si ribalta: chi è davvero più “umano”? Chi prova empatia in modo meccanico, o chi, pur artificiale, lotta disperatamente per esistere? Il romanzo è pervaso da una malinconia profonda: l’idea che la coscienza sia qualcosa di fragile, che può essere imitata, replicata, forse persino superata. E che l’empatia, ultimo baluardo dell’umanità, sia più una costruzione culturale che una verità assoluta.